La Princesa de Yucatán: Perseguida por Tzan, Parte II
Pero sin tener idea de que una presa humana temblorosa se escondía entre las ramas del manzanillo sobre sus cabezas, el grupo azteca siguió su camino. Iban tras un venado. Pronto soltaron al tigre de caza entrenado, que salió disparado tras alguna criatura de astas entre los matorrales. Los hombres desaparecieron con él.
Durante mucho tiempo después de que se hubieron ido y cayó la noche, Nakah permaneció tendida, enferma de miedo, en el suelo de la choza en el árbol. Había sido una escapatoria por un pelo. ¿Y si los hombres volvían a pasar por ahí? Si los venados estaban tan cerca, su tigre seguramente los olfatearia. Tenía que avanzar mañana, adentrarse más, mucho más, en la selva.
Pero antes de que llegara el amanecer, otra aventura le sucedió a Nakah. En la madrugada gris y pálida de ese día, la despertó de su inquieto dormitar un extraño sonido de rasguños contra el tronco de su árbol-refugio. Atemorizada, alcanzó su hacha de piedra y su lanza. ¿Sería esa criatura que trepaba el ocelote de los cazadores aztecas que había regresado por ella? Pero al asomarse con temor por las rendijas del piso de su choza, vio que lo que subía, mano sobre mano, por su cuerda de lianas colgante... era un hombre. Más cerca, más cerca —el intruso de cabello negro ascendía con esfuerzo. Arriba lo esperaba una Nakah tensa, sin aliento, con el hacha lista para un golpe salvaje y desesperado.
Entonces el hombre de cabello negro levantó el rostro —y el hacha que ella sostenía cayó de sus dedos flojos, golpeando el suelo con un ruido sordo. Con alegría, le tendió una mano de ayuda al que subía por la escalera de lianas. Era Tzan, un inocente inofensivo que pertenecía a su propia tribu. Tzan era el único itzá que no conocía el trabajo. Para los aztecas, como para todas las demás razas indígenas, los simples de mente eran considerados elegidos de los dioses, y los respetaban en consecuencia. Tzan podía andar libremente tanto por la ciudad como por el campamento, yendo y viniendo a su antojo. A menudo, pasaban semanas sin que nadie supiera dónde estaba.
"¡Ai-eee-he! Pero qué difícil fue seguirte la pista," jadeó, mientras ella lo ayudaba a subir a la plataforma de la choza.
"¿Me seguiste —cómo?"
"¡Ola —así!"
Y el muchacho sacó de su morral una maraña de plumas, unos jirones de tela, un brazalete de tobillo.
"¡El tigre rastrea con la nariz. Tzan con estos!" y el joven se señaló los ojos.
"La maleza y las lianas me mostraron el camino, desde la entrada de mi cueva, directo hasta ti..."
"¿La entrada de la cueva —no la del túnel con rejas?" preguntó Nakah.
"¡Ya, illah! ¡Mi cueva!" respondió Tzan, con una expresión fea en su rostro demente. "¡Mi cueva! Vine a decirte que te mantengas alejada. No quiero a nadie ahí..."
"Sí, sí, Tzan," lo calmó la muchacha, "ya no iré más. Pero dime —¿de quién son el manto y el morral que cuelgan en tus paredes?"
"Míos —ahora," respondió el inocente con orgullo. "Tzan los encontró en un monje muerto que cayó en un barranco. Él ya no los necesita —así que Tzan los tomó."
Un estremecimiento de alivio tan intenso recorrió a Nakah que la dejó sin aliento y mareada. Así que —¡los papas del templo no la habían estado esperando en la entrada de la cueva selvática! Tal vez nadie con vida conocía ese extraño túnel con rejas, salvo ella y el inocente.
"Tzan tiene hambre," anunció el muchacho, sacándola de sus pensamientos.
De las calabazas y canastas que tenía en la choza, le sirvió nueces y frutas, y trató de contener su impaciencia mientras él comía con avidez. Finalmente, le preguntó:
"¿Vas a regresar a la cantera desde aquí, verdad?"
"Tal vez..." respondió su visitante vagamente.
"¿Le llevarás un mensaje a Copán de mi parte, le dirás dónde estoy?"
"Copán no está en el campamento," murmuró Tzan con la boca llena de fruta. "Copán te espera junto al árbol grande..."
"¿Árbol grande —qué árbol?"
"Nomás árbol grande," murmuró Tzan, exasperante.
"¿Y le llevarás un mensaje entonces?"
"Tal vez."
Eso fue lo máximo que logró sacarle. Tenía que apostar todo a ese "tal vez". Finalmente, cuando él hubo terminado con las pocas provisiones que le quedaban y bajó con agilidad de mono por su cuerda de lianas, ella lo siguió y metió en su morral un mensaje que había escrito sobre la cara interior de un pedazo de corteza, usando una espina como estilógrafo. En la nota, decía que estaba viva, trataba de describir su ubicación y rogaba que alguno de su tribu se pusiera en contacto con ella.
Un momento Tzan estuvo a su lado. Al siguiente, ya se había ido, desvaneciéndose entre los matorrales como una criatura nacida de la selva. Ni siquiera el crujido de una rama anunció su partida. Nakah se quedó mucho rato quieta, escuchando, aguzando el oído. La visita de Tzan parecía algo soñado. Entonces miró su mano —su espina-escribiente seguía fuertemente apretada entre sus dedos. Sí —había sido real. Tzan había venido y se había ido. ¿Llevaría Tzan su mensaje a Copán? ¿Ola, lo haría?
La saga continúa... empieza a sentirse como una versión yucateca de una novela de Nancy Drew, ¿no crees?
Si quieres ponerte al día, empieza a leer el libro desde el principio [aquí].
