Yucatan Living

Obra Suspendida

2 June 2006 Real Estate FYI 11

A principios de esta semana, cuando Working Gringa estaba visitando a una amiga a la vuelta de la esquina de nuestra oficina, nos alarmó el sonido de una construcción fuerte a dos casas de distancia. Finalmente, la lluvia cayó a torrentes y los ruidos de la sierra eléctrica y el martillo neumático cesaron por la noche. No le dimos mayor importancia.

Luego, alrededor de las cuatro de la tarde de ayer, hubo un fuerte golpe en la puerta de nuestra oficina. Abrimos y encontramos a nuestra vecina, muy alterada y emocionada. Resulta que los sonidos que se escucharon a principios de semana eran los comienzos de la construcción de una torre de telefonía en la azotea de un edificio en la esquina de la Calle 49 con Calle 68. La torre supuestamente está siendo construida por una compañía de telefonía celular y será de más de seis pisos de altura. Según nuestra vecina, hay una torre similar en la Calle 39 con Calle 64.

La queja de nuestra vecina es que esta es una zona histórica, supuestamente vigilada y cuidadosamente mantenida por el INAH, la dependencia del gobierno mexicano responsable de conservar el patrimonio histórico. INAH significa Instituto Nacional de Antropología e Historia y es una entidad gubernamental familiar para cualquiera que haya intentado construir o renovar una casa en el Centro Histórico de Mérida. Muchos de nosotros hemos tenido que presentar planos al INAH y esperar su aprobación antes de construir y, sobre todo, antes de hacer cualquier cambio en la fachada de nuestras casas coloniales. Entonces, ¿cómo es posible que una compañía de telefonía celular pueda simplemente rentar un techo en el Centro Histórico e instalar una torre de concreto y acero de seis pisos?

Nuestra vecina sostiene que no pueden. Hace unos días, llamó a la oficina de Desarrollo Urbano y descubrió que la compañía de telefonía nunca se había molestado en obtener un permiso del INAH para esta torre. Luego llamó al INAH y de hecho pudo hablar con alguien que compartía su preocupación y desconocía el proyecto de construcción. Nuestra vecina entonces llamó a Por Esto, el periódico local liberal, e involucró a Laura Sánchez, una de sus reporteras. Laura llevó a un fotógrafo y publicaron un artículo sobre lo que estaba pasando en el periódico de hoy.

Pues al parecer, esto alertó a la compañía telefónica. Rápidamente enviaron un camión con vigas para la torre en la parte trasera y trabajaron lo más rápido que pudieron para levantar lo más posible antes de que el INAH los detuviera. Fueron rápidos, pero no lo suficientemente rápidos. Nuestra vecina, que puede ser tan feroz y tenaz como su chihuahua cuando se mete algo en la cabeza, vio lo que hacían. Inmediatamente llamó a su amiga en el INAH de nuevo. Llamó otra vez a Por Esto. Y vino a nuestra puerta rogándonos que lleváramos nuestra cámara.

Cuando llegamos, el INAH y otras autoridades ya estaban ahí para ordenar a los trabajadores que pararan. Nuestras fotos muestran que están empacando su mezcladora de cemento y cargándola en el camión mientras nuestra vecina nos cuenta el resto de la historia.

Al parecer, México es donde inventaron la frase “más vale pedir perdón que permiso”. El plan de la compañía telefónica era levantar la torre antes de que el gobierno se diera cuenta. Luego pelearían en tribunales, pagarían la multa (una sanción basada en un número multiplicado por el salario mínimo; por ejemplo, una multa 16x es 16 veces el salario mínimo) y seguirían construyendo. Al parecer, si construyes rápido para que el proyecto esté más o menos terminado, puedes salirte con la tuya, salvo por esa multa relativamente pequeña.

Nuestra vecina piensa que algo como una torre de telefonía no encaja con el carácter del Centro Histórico (y debemos admitir que estamos de acuerdo) y que esto va a deprimir los precios de las propiedades en el barrio. Ella pasó toda la noche investigando quién es el dueño de la compañía telefónica y por qué harían esto (ya que el servicio aquí es excelente). También investigó los riesgos para la salud de vivir tan cerca de este tipo de torre transmisora. Caminó por el vecindario, anotando las direcciones de todos los edificios coloniales en las cuadras alrededor. Está preparando una petición. Es una mujer en una misión, sin duda alguna. Y aunque nos molestaría ser el blanco de una de sus misiones, en este caso particular, estamos inclinados a apoyarla.

Unas horas después, nuestra vecina volvió a tocar nuestra puerta y nos pidió tomar una foto de las calcomanías de Obra Suspendida. Cuando el INAH u otra dependencia gubernamental detecta que un edificio está violando alguna ley, el edificio recibe calcomanías tanto del INAH como de Desarrollo Urbano, ambas declarando Obra Suspendida. Si esta acción cierra un negocio, también colocan carteles grandes que dicen Clausurado. Estas calcomanías no solo son embarazosas para el dueño y el contratista, sino que creemos que es ilegal trabajar en un edificio que las tiene. Usualmente una o dos calcomanías son suficientes, pero como pueden ver en la foto, este proyecto en particular fue cubierto con muchas. Creemos que alguien en el gobierno está muy molesto con esta situación.

Nos dijeron que el edificio detrás de las nuevas calcomanías es propiedad de un sastre local que hace guayaberas, y que hizo un trato con la compañía telefónica para rentar el techo por unos $1,000 dólares mensuales durante los próximos quince años. ¡Eso es mucho dinero para el dueño de la propiedad (no para la compañía telefónica) para dejarlo ir sin pelear! Así que por ahora, el marcador está: INAH 1, Compañía telefónica 0. Pero no subestimamos el poder del dinero y las conexiones para persuadir a funcionarios locales. Por otro lado, tampoco subestimamos el poder de Nuestra-Vecina-En-Misión.

Este incidente nos recuerda a la discoteca que se construyó (juego de palabras) en Paseo de Montejo poco después de que nos mudamos aquí. Su fachada fue diseñada para parecer un enorme tallo de frijol, con la intención de atraer a los transeúntes como la entrada de un juego en Disneylandia. Pero alguien del departamento de marketing cometió un error garrafal porque cuando revelaron el letrero con el nombre de la discoteca, decía “Jack Off!”.

Durante unas dos semanas, la discoteca abrió todas las noches, atrayendo pocos clientes, hasta que algún gringo tuvo lástima y llamó a alguien del gobierno para informarles el significado de esa expresión en inglés. Al día siguiente, había una enorme lona de clausurado del tamaño de una casa cubriendo el nombre. Unas dos semanas después, el huracán Isidoro derribó un árbol sobre la discoteca, destruyendo la fachada y el letrero.

Así que ahora sabemos quién es la máxima autoridad por aquí...